Pica en la mano,
Los susurros que se hicieron silencio.
El día, la noche, la mañana mentirosa.
Y vos, y yo.
Y los dos ¿Dónde estamos?
El imán quebrado se hunde.
Esparcido rechazo es lo que queda.
Y te miro, y no me miras.
Y te busco, y soy invisible.
Una nube de desierto, coloreada como los peces acribillados del tumulto.
Bastones largos, hay cortos; bisturí de perdones,
Pierdo la luna en la ciudad de los encuentros
¿A dónde te vas?
Ya no te veo, y no es la presión.
Un minuto al teléfono, te mentí nuevamente;
Clavé mi aguja de vieja costurera.
Sucia y enfática, ronqué con olor a jazmín.
Lavandina verde llora y haz un río.
¿Donde podré irme?
¿Donde te asisto?
Mojado el paladar, el azúcar salsa en mi mirada.
La pelusa de los cielos te tiñó.
Ahorra en peluquería.
Las muecas pintorescas de sus caras,
No son albañiles, no, claro que no.
Pero con sus bocas de hiel, construyen un fuerte impenetrable.
El sol los moja de repente y gruñen las pestañas.
Ya es tarde.
Mi espalda no los ve; sus muecas no saben la coreografía.
Las comisuras crispadas no ceden, no claro que no.
